زاحفًا وكانت تُمطر

زاحفًا كنت، وكانت تُمطر بَرَدًا وقذائف. لم تزل ندبة شظيته باقية في ظهري إلى الآن، تنغزني في كلّ شتاءٍ وحرب. 

بين وحل الأسلاكِ والحفر، علقت حقيبةٌ مما كنت أحمل، ففقدتُ ما أستدلّ به على الطريق، والثانية استقبلت الشظية فخرقتها قبل أن تخمد على ظهري وتترك ندبتي تلك، مفكّرةً ووسامَ فخر.

لم يكن غير القصف؛ فاهتديتُ بنار ما تفجّر على مقربة، مفتّشًا عن طريقٍ يأخذني لحيث أردت، وصلت مع المسعفين والجمهرة الفاعلة.

كان منزلاً، يحاولون رفع حطامه عن عظام أهله، أو حتى لملمةِ ما تبقى من أشلاء لدفنها... ومددتُ يدي معهم لا بقرارٍ؛ إنّما مسيّرًا كما غالب من حولي.

التقطتُ "كشّافًا" كان هنا تحت قدميّ تمامًا لأرى؛ وجدتُ انتفاضة قدمٍ تحت الهدم. أشرتُ أن هنا، لم يلتقط أحدٌ إشارتي، كنتُ في هذا الجانب وحدي، أو أنّهم انصرفوا، صرختُ لأستدعي أحدًا، لم يكن ثمّة صوت، كنت وحدي وصاحب القدم تلك.

لم يكن سواها، وحطام أزحته فتكشّف عن ساقٍ ببنطالها المزركش، أذكر زهوة ورداته التي لم يُخفِها الركام، أو لعلّه دم صاحبة الساق كان الزاهي.

أمسكتُ بها. "انتِ كويّسه؟" سألت. لم تُجب، وكنتُ أسند الخرسانة بكتفي، أشدّ ساقها، وتفتّش عيني عن الأخرى، ولم تجد شيئًا.

كأنّما أعادت المقاومة تعريف الأشياء من جديد: هذه هي القضيّة، وتلك هي المقاومة، وهذا هو الصمود

كنتُ أحاول، شادًا قدمها، لأنقذها، تلك السيّدة/الفتاة من تحت الأنقاض، حتى استطعتُ تحريك الخرسانة وسحب القدم.. لم تكن فتاة ولا سيّدة، لم يكن جسداً هناك، كانت الساق مُهشّمة، هي كلّ ما خرج.

…

هناك مشاهد/ وقائع تختصر كلّ شيء، تُختزل فيها الحكاية بكاملها، تُستَحضر، فتأتي محمّلة بطابور طويل من الاستدعاءات المرتبطة، والتي كانت مدخلها وبوابة العبور إليها.

هذه واقعة غير قابلة للانمحاء، فات عليها خمسة عشر عامًا أو يزيد، وما زالت محفورة في عمق روحي، تُزلزلني كما لا غيرها، كأنّما توقّفت الدنيا عند هاتيك اللحظة، ولم تتزحزح منذئذ.

في الثامنة عشرة كنت، وكانت فكرتي عن الحرب روائيّة بوجهٍ ما، رغم إدراكي لما طرأ عليها بفعل الصناعة والتكنولوجيا وسباقات التسليح، إلا أنّ صورةً رومانسيّة ظلّت تصبغها في ذهني إلى أن صفعتني حقيقتها على أرض غزّة في معركة الفرقان.

كنتُ حتى تلك اللحظة، أحلم بمعركة التحرير على عتبات الأقصى، فوق ظهور الخيل، بالسيوف والرماح، فارسٌ لفارس، حتى ينتصر أهل الحقّ وتعود الدار لأصحابها.

اليوم، ومنذ السابع من أكتوبر المجيد، عادت صورة الحلم تتشكّل من جديد، بعدما رسمتها يد المقاومة بإمكانات وعقول فاجأت الكل (العدو كما الصديق)، دفاعًا كما هجومًا، وتكتيكًا كما استراتيجيّة، ميدانيًّا كما نفسيًّا وإعلاميًّا. إذن، فرضت المقاومة ليس رقمًا جديدًا على المعادلة، إنّما رسّخت معادلة جديدة كليّة على الكل، لاعبين ومتفرّجين. وتمامًا، كما فعل العدو على الجانب الآخر: هذه هي الإبادة. كأنّما أعادت المقاومة تعريف الأشياء من جديد: هذه هي القضيّة، وتلك هي المقاومة، وهذا هو الصمود.

ورغم جلال الدماء التي سالت والشهداء الذين ارتقوا، ورعب الإبادة الجارية بحق أهلنا هناك، وسط صمت الكلّ أو شراكتهم، إلا أنّ بطولةً كتلك التي تصوّرتها صغيرًا، تعود من جديد، على أيادي هؤلاء، لا يمكن إلّا أن تنتصر.

ليس كقدر محتوم نرتكن إليه وننتظره، ويعوّل عليه لتبرير الصمت والخذلان والتواطؤ، إنّما كختام طبيعي لمسار ملهم في كيفيّة، ليس النجاة من الحصار فحسب، إنّما تطويعه لتنمو، وتصمد، وتتطوّر.. ولم يبقَ إلا أن تنتصر.

مشاركة الخبر: زاحفًا وكانت تُمطر على وسائل التواصل من نيوز فور مي